Свои стихи я прячу под подушку,
Сама ж подушка ими уж набита.
Я их пишу на пёрышках индюшки-
Такая прихоть у меня, пиита.
Ведь напечатают мои стишки едва ли,
А так, когда какой-нибудь, да праздник,
Её с балкона щедро вытряхаю,
Мои стихи летают, плохо разве?